Hace más de un año que estamos de franquicia

no es por la buena muerte, la mala suerte ni la maldita peste

Es por un montón de hojas que no logran acomodo

Papeles inútiles mentiras pudorosas vestidas de ficción.

Y no es que importe tanto cuánto tiempo ha pasado

Si no es más que una plegaria a la nada el intento

de contar los días sucios y desordenados

Es que hace más de un año que estamos de franquicia.

Para abordar lo  incierto alguien construye un ábaco

Suma y resta los días pasando cuenta a cuenta

-algunas amarillas otras rojas o azules-

de cada natalicio de tantas defunciones.

En la brevedad del día las efemérides ordenan

Los papeles inútiles, las mentiras piadosas

Y así vamos andando con recelo los vivos

Los amortajados de tristeza, de soledad y pena.