FREE-REED

Te tuve

           tuve tu perfume.

El perfume de tu cuello lo tuve

y esta mañana

                      naufrago

en aguas turbulentas

 porque te tuve

                     y te fuiste.

Partiste

                revoloteaste a mi alrededor

                                               parecía un juego

                                                               con la pichona

partiste y nada pude hacer

                                               porque un pájaro, pájaro es.

Me abandonaste y te fuiste

dejaste un hálito de vuelo perfumado.

Te tuve

tuve tus manos

adoré la certeza de tu tacto, la precisión de tu pulso.

Cuando las yemas de tus dedos

ocultaban la galatita o la dejaban aparecer  en todo su tornasolado perfil

y cuando tus brazos expandían el abrazo  yo podía inspirar profundamente

no es que yo fuera lengua suelta

pero siempre hablaba de más.

Ahora descubro que no podías alcanzar el botón setenta y uno.

Te fuiste

inventaste el equilibrio la perseverancia  el silencio

la fuga la locura y el miedo

Te fuiste

y mis huesitos de pichona -que no eran de galatita-

se enfriaron para siempre, siempre con frío

porque te fuiste mucho antes de partir.

No, no fue un sueño

sentí tu piel tus manos.

Te fuiste pero no fue ayer, ni hace unos días,

ni hace meses ni años

te fuiste hoy y siempre es hoy

cada día es hoy

y  yo sigo intentando ser  free

al ritmo de la palanca que tu pulgar aprieta.

BIENVENIDAS

Bienvenidas las palabras que son una fiesta
                    y que a las otras
                                        se las lleve el viento.

NAPALM DE AYER Y DE HOY

Iniciada la escaramuza
en la que tanto se arremete como se huye
los días pasan desatados
                                     como jauría, como tropilla asustada.

De ser posible escapar
el jinete encontrará -y quizás se sorprenda-
túneles cavados en el cuerpo, por donde cada tres minutos exactamente
una pequeña bestia exhalará su bocanada de fuego.

Ese jinete aferrado a crines ensangrentadas que cabalga con ojos vacíos
-y quizás se sorprenda-
es un niño.

El napalm de ayer y de hoy hace su trabajo.

Aunque arda y queme las entrañas
nunca nunca nunca más
el agua
será suficiente para colmar y calmar.
Porque después que pase la fiesta de la muerte
y las cámaras se apaguen y los comentarios cesen
nunca nunca nunca más
el agua
será suficiente para colmar y calmar.

BESOS

                          He visto
beber en un vaso
                          el borde de un beso
y arrullar un beso
                          en el borde de una copa

DONDE SUENA EL CORAZÓN

Y suena el corazón, la cabeza suena
suenan las entrañas, suena el cuerpo entero.
Voces voces voces voces
órganos que hablan y
zonas cavernosas donde retumban
tumban
voces voces voces voces
tumberas voces todas

Qué zumbido
qué lluvia sonora
qué andar sobre espejos rotos
qué libertad escondida
dónde dónde dónde dónde
aún queda una pregunta entre las esquirlas.

VOSOTROS

Vosotros sois lo que sois, ni más ni menos que una jauría de lobos hambrientos. Esa condición no los hace mejores ni peores que cualquier otra especie. Simplemente los distingue como grupo.

Vosotros soléis aullar justo cuando la civilización duerme, arrancáis blasfemias a señoras y señores, damas y caballeros. Es decir, no respetáis ni siquiera el más elemental protocolo de urbanidad.

Vosotros sois consecuentes con vuestras reglas; vuestros acuerdos: implícitos -sabidos por sabidos-. 

Vosotros no necesitáis debatir, una mirada es suficiente argumento; con eso, se resuelve cualquier conflicto.

Vosotros sabéis leer en los ojos porque sois capaces de oler los cuerpos de vuestros congéneres, por tanto, sabéis respetar los espacios.

Vosotros sois lo que sois, ni más ni menos que una jauría de lobos hambrientos.

ESTÉTICA DEL DORMITORIO

Cayeron los crucifijos. En su lugar deambulan lobos o brujos danzantes.Una sábana le pregunta a la otra dónde está el cuerpo ausente. Hablan del desatino de esa cama revuelta.El espejo habla con un cuadro de la pared de enfrente -del que sólo ve un ángulo-, le pregunta el porqué de su presencia mutilada.Un zapato y una media buscan sus pares.Una estética impar y sin dios, insomne.Miro desde la puerta y están ausentes: mi rostro en el espejo, mi cuerpo en la cama, mi pie en el zapato y pienso. Pienso en la plenitud del dormitorio cuando es habitado.

PUERTAS GIRATORIAS

Antes que alguna puerta finalmente se abra

antes que alguna puerta finalmente se cierre

cuando sólo hay puertas giratorias

 la muerte danza  el baile descalabrado y ciego

mientras apunta,  invita a jugar  ruleta rusa.

Cuando todo lo humano resulta un juego  furioso

 antes que todo lo vivo sonría antes que todos los vivos lloren.

Antes que la madera envuelva o que las cenizas vuelen

Cuando todo es metal martillo y yunque

forja  golpe  presión

fusión soldadura precisa

celda prisión calabozo célula

 célula que degenera  deforma

que viaja en el cuerpo  lo invade.

Cuando la mecha atraviesa   y volcánica la sangre bulle

Cuando sólo hay puertas giratorias

qué devenir usurpado, que transcurrir extático

qué alerta

qué sinfín de silencios qué multitud indiferente.

Cuando se está a punto de caer

sólo basta un gesto para detener la muerte

que ríe porque sabe que el mero transcurrir basta.

Entonces las puertas  cesan su giro

un péndulo oscila sobre la cabeza.

Una puerta se abre, otra se cierra

sólo se escucha la respiración.

COMO CADA VEZ

Lo insensato impensable se alojó en los ribetes, como cada vez.

Así pasó la noche ribeteado contornos, dibujando  líneas. Pasó la noche tendiendo hilos desde  las axilas hasta  insospechados rincones allá abajo, en los pies. Se desplegó salvaje, ululante, animal.

Y, sin embargo la noche pasó indiferente,  como cada vez.

El sombrero de Ava Gadner (fragmento)

La mujer estaba sentada en una confitería céntrica. Allí tomaba un refrescante jugo de naranjas. Al terminarlo, encendió el cigarrillo con boquilla. Su profunda mirada verde aceituna, se prolongaba más allá de los ventanales, más allá de la calle, y se depositaba en las barrancas del río –imperceptibles desde el lugar donde se encontraba–.

Lucía una espléndida capelina de ala anchísima que portaba con una leve inclinación hacia el lado izquierdo. Resultaba un poco excéntrica en un entorno de homogeneidades.

TARDE EN MILÁN

Llueve, es una tarde increíble. El sonido del agua es constante, nada amenaza mi vida, nada amenaza mi día.

Llueve es una tarde increíble, me reencuentro con las palabras, leo.

Llueve es un otoño de sueños un tanto extraños, que forman imágenes caleidoscópicas en tonos de gris. Bella la tarde, translúcida. Llueve, algunas gotas bajan por mis alas. Y sé que el mundo es lo que es, no me fío de esta mansedumbre. Y sin embargo llueve y estoy tranquila.

THE END

Mi nombre es Frontera.
Las escenas censuradas recortadas casi olvidadas
guardadas están
del otro lado.

AUDIO: GOTA QUE CAE

https://soundcloud.com/dorcas-1/gotacae

CONFIGURACIONES POSIBLES DE LOS CUERPOS

Puede ocurrir que ante los  ojos de cualquier transeúnte, los cuerpos adquieran  configuraciones fragmentarias: sólo un pie o una mano... sosteniendo algo.  Unas bolsas que cubren algunas partes del cuerpo y denuncian de esa manera su existencia, una cabeza emergiendo de un basural, unos trapos colgando, un cuerpo acostado en un zaguán.

Ver o no ver, sólo depende del campo visual del ciudadano...o de su deseo.

 Incompletos, mutilados, ignorados apenas, los cuerpos marchan por las calles de la ciudad ante los ojos de los transeúntes, cuerpos otros que se hacen llamar “no-yo”.

A veces, sólo puede verse el costado de un cuerpo que empuja a los otros en su carrera loca por llegar a tiempo, costado del que se percibe apenas un hombro. Y si el transeúnte presta atención a ese cuerpo, verá cómo el hombro se aleja portando algo que cuelga, como si fuera un perchero andante: es un hombre lo que cuelga.

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EL ENIGMA DE LA MARIPOSA

A veces, sólo a veces, la mariposa vive más de un día y vuela. Entonces, se intoxica, se vuelve huérfana de aire. Vive agonizando porque así es el mundo y así es la vida. La mariposa celebra vivir un nuevo día. Sin embargo, cabría preguntarse qué sentido tiene vivir agonizando. Pero la mariposa no se pregunta nada, vuela. Hasta que al fin, un día, cae indefensa en la vereda. Pasa un niño y fácilmente la captura, aleteando aún. Luego, cuando abre su mano para verla de cerca, la mariposa ya es ceniza tornasolada en medio de la ciudad.

El niño llora, su trofeo se ha desvanecido. Son lágrimas de frustración, no de pena. ¿Por qué debería sentir pena, acaso tiene alguna relación con la mariposa? Nada tienen que ver juntos. El niño se limpia las manos, se deshace de ese polvo de mariposa y sigue jugando.

EL MÁS TONTO, EL MÁS

Nunca dije que fuera el más tonto ni el más

amigo de todos los silencios acobardados del sur.

Ateridos estuvieron y estarán

estuvieron dije, carajo, los huesos y estarán.

Ateridos están del frío, de la mansedumbre.

Nunca dije que fuera el más tonto ni el más.

Sólo que los balcones están ya sin flor

y las luces encandilan en la carretera.

Nunca el más tonto ni el más.

Será el faro advirtiendo

el  más tonto, el más

cediendo.

EL HOMBRE SOLO

El hombre solo

camina corre trepa no llega a tiempo.

Ciego

hace equilibrio.

El tiempo pasa.

El hombre solo

camina corre trepa hace equilibrio.

No hay nada que salvar, se viene la tormenta.

Mujer pensando.

PANGEA

Pangea

acércate a mis costas, vuelve a mí

vuelve a unirte a mis contornos.

Pangea

vuelve a ser yo

unifícate en mí.

Recobraré así la esperanza

mientras recorro el país de las piedras.

TIERRA ROJA

Me aposento en la ladera del olvido.

No serás tú, inspirado alfarero

dueño de mis formas.

No serán mis formas, dueñas de mi cuerpo.

                      

Mi cuerpo estará vestido de fiesta

será tierra roja por siempre.

NADA TEME

Me depositaste en lo más alto

de un trono no anhelado

y se sabe que aquí, a los entronados

fatalmente les cortan la cabeza.

Sálveme alicia del fatal cadalso

de la reina victoria y sus aliados

lléveme presto para el otro lado

aquel en el que siempre hay una fiesta.

Quizás te cuente de mis andanzas breves

con mi amiga, la niña exploradora

quien se deslumbra con la voladora

brizna del campo en la estival orgía

de cantos juegos fiesta y alegría

de la inocencia feliz que a nada teme.

BLANCA

Blanca mirada ciega

blanca ceguera blanca

blanda mirada tierna

blanda esperanza alada.

Armas de estrellas negras

pozos de cielo en calma

calma que anuncia guerra

alas recién planchadas.

Esas estrellas negras

ajan las esperanzas.

PETROGLIFOS

Dicen que son imágenes que son palabras.

Sé que son uñas arañando la piedra.

Uñas encarnadas, manos doloridas

¿cómo iniciar el abrazo cuando las manos duelen?

Uñas hechas piedra

hechas armas

defensas.

Dicen que los petroglifos son caricias a la tierra

a la madre, al fin.

Caricias que perduran

para abrazar tanta humanidad

recogida en las cuevas.

IDENTIDAD DESCONOCIDA

No dejaré rastros.

Taparé con hojarasca mis pasos de guerrero.

Infames

quienes intentan atravesar fronteras

para tirar el bulto hacia el otro lado.

El bulto despedazado, inerte, muerto, detonado.

Me gritaban cocainómano.

Con pesar, con peso recorría las canteras.

Los ojos de las grutas me miraban.

Grutas explotadas, dinamitadas.

Cerros carcomidos como yo

enfermo

de silicosis.

GOTA QUE CAE

Cae

gota sin miedo

cae

lágrima lenta

cae

lluvia que empieza

cae.

Tubería rota

cae

techo de chapa

cae

gota gotera

cae.

Sonidos secos

suenan

sin armonía

suenan

gota que cae

suena

tortura china

duele

lágrimas gordas

caen.

Se unen todos

caen

marcan el ritmo

caen

rompen silencios

caen.

Tormenta cerca

cae

cielo velado

cae

todo se cae

cae

todo hacia el suelo

cae.

Piedras sostienen

cielos

gotas bordean

piedras.

Piedras que brillan

dicen

pasos seguros

dudan

pie que resbala

cae

río que corre

lleva.

EL PAÍS DE LAS PIEDRAS

En el país de las piedras

las cuevas brillan con inusitada luz.

Profundos ríos iridiscentes hacen titilar

piedras... de luz.

En ese país, el de las piedras

un niño

puede gritar y escuchar su eco

puede vagar, vagar y vagar rumbo a lo incierto.

En el país de las piedras hay cuevas

para descubrir misterios

que el hombre solo, no se atreve a horadar.

LA ABSOLUTA ALEGRÍA DE LA MOSCA

            Es posible que, en la blancura de la sala, apareciera de golpe una mosca enceguecida, loca, desesperada, convertida en proyectil que se dispara contra los vidrios.

            Es posible que repentinamente surgiera un  griterío absolutamente colorido.

            Es posible que una inteligencia artificial controlara los ascensores, las puertas, las escaleras mecánicas, los violines de la música funcional y algo más.

            Es posible que apareciera Andy Warhol con una naranja esplendente entre los dedos, haciendo un ritual absurdo.

            Es posible que flotaran en el aire, entre mariposas, las tetas de María Rosa.

Aunque, quizás no.

La absoluta alegría de la mosca está ciertamente atravesada, negada,  impedida por la patética presencia de las sillas quebradizas, prolijamente organizadas.

            Al fin, dicen algunos -por fin- llegan los lentes oscuros para soportar tanta posibilidad  y entonces sí empezamos a reírnos mientras estallan vidrios, se rompen sillas, suenan alarmas, hacemos volar pañuelos, nos comemos la naranja a gajos y nos dejamos de embromar con esta absoluta blancura. 

QUE LUEGO

Que luego del miedo se aprende que la muerte es sólo partir.
Que efectivamente cada día es un milagro.
Que, como dice el poeta, para la ocasión hay que andar ligero de equipaje.
Que hay un sabor especial en cada encuentro.
Que una cierta mansedumbre calma los dolores.
Que hay un tiempo para hablar y un tiempo para callar.

EL PAÍS DE LAS PIEDRAS

En el país de las piedras

las cuevas brillan con inusitada luz.

Profundos ríos iridiscentes hacen titilar

piedras... de luz.

En ese país, el de las piedras,

un niño

puede gritar y escuchar su eco,

puede vagar, vagar y vagar rumbo a lo incierto.

En el país de las piedras hay cuevas

para descubrir misterios

que el hombre solo, no se atreve a horadar.

IMPROVISACIÓN

Un ensayo sonoro realizado junto con Andrés Domínguez.
Publicado en la revista digital Laboratorio de Chile


https://soundcloud.com/dorcas-1/improvisaci-n-no-1

HABÍA UNAS GANAS DE ALEGRÍA

Festejen las invasiones los desbordes los deseos las banderas

otro tiempo se aproxima

-no de goce permanente, no de deslizamiento-.

Quizás podrán armarse memorias recortadas

amarse con un su vecino que ha ignorado el fin

de algunos/algunas golondrinas.

Festejen las incógnitas la esperanzada incierta utopía

aún plagada de resquemores

de dudas y de apremios.

Había unas ganas que se remontaban

al inicio de la vida.

Festejen las invasiones los desbordes los deseos las banderas.

ÁRBOL DE ESPUMA

Allá en lo alto, sobre el peñón

vuela la garza

la garza mora.

Quizás alcance con  escalar

clavar la pica calzar lo justo subir despacio tocar textura

-la del barranco-.

Vuela la garza

la garza mora

Ir con sigilo y desde la altura

 -la del barranco-

mirar el río tomar impulso respirar hondo sentir el vuelo.

Volar con ella, trepar el cielo

y volver

de regreso

al árbol de espuma

espuma mora de río.

CIELITO

En el filo de la nube que raja el cielo

nube de cielo empedernido, sí

cielo que es cielo de mi frente en vuelo

cielo que es cielo aunque diga no.

En el límite del azul que se hace aire

iridiscente desplegado, sí

aire que es aire de cabello al viento

aire que es aire aunque digas no.

En ese encuentro entre mi cielo y tu aire

vemos el día a día transcurrir

aire que troca ese cielo en sueño

sueño, promesa de tu abrazo, sí.